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Fatica

 

Una nuvola sbanda

fra colpi di vento

L'inverno è già qui

nel silenzio che incombe

sul giorno che muore

e il buio è una fitta ancestrale.

 

Ossessione di scelte irrisolte

di parole non dette

una sete infinita di te che non sei

di ciò che non so

e un'arsura che non trova pace.

 

Solo i dubbi rinascono all'alba

forti e insani e la vita ora stenta

fra le dita che più non si chiudono

a mordere sogni.

 

È solo fatica di andare.

 

 

 

 

 

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