La mano dell’alba creativa
dipinse nuovissime luci
su larghe chiome assonnate
di platani assai infreddoliti.

Avevano il respiro quieto
di chi si aspetta l’abbraccio del sole.

Ed era già mattino aperto:
silenzi e fruscii della brezza
colmarono da subito i vuoti
tra tronchi ancora brinosi.

Fu quella solitudine pur breve:
poi il grido roco d’arrotino.

Poi si sentì un gran vocio
di bimbi con le loro madri,
il netto profumo di brioche,
il fragore di saracinesca.

I platani non se ne accorsero,
calde ormai erano le foglie.