Il nulla dà colore al buio in silenzio
con lo sguardo verso un punto remoto,
ed è catarsi d’anima l’alba che occhieggia
sulle labbra e sugli occhi umidi di sale .
Smarrita va la zattera sul proscenio
tracciando suadenti traiettorie
ed echi ovattati, ma sono soltanto
illusorie magie senza approdo.
Giocando con il filo rosso d’antico labirinto,
l’onda del destino si fa beffa della meta,
in dedali onirici , con le mani, ora spoglie,
semina il vuoto e distrugge quella traccia .
michela
72 594 75
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