Sento profumo d'erba tagliata

e tornano gli anni del fieno.

Di carri tirati da buoi...

Di grevi contadini...

Di corse di ragazzini

appresso gli anziani.

Di falci e di campi.

Di fiati tirati

la sera nell'aia.

Di notti di stelle

e tempeste di lune.

Di gracide nuove ranelle,

ore frizzanti nell'aria notturna.

D'albe rosate,

dimenticate,

silenti di note cantate.

Degli echi di troppe canzoni gridate,

le tante ghirlande infilate,

le corse affamate,

le mute notti sognate.

Ho sgranato nei mesi

vacanze agognate.

Ricordi in cristalli

e momenti ribelli...