La Madre

 

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Il sole irride
sulle isole
nella corrente,
gente senza volto,
crudele
amianto.
E s'incontrano
al crocevia del forse,
se avessi,
se potessi,
sconfitti,
e non lo sanno.
Tu
guarda,
Tu
perdona,
al Figlio intercedi
in questa Casa,
disarmo o costruzione
io non lo so.
Ma
la Madre non può,
oppure
vuole,
che l'abbraccio
infine
si cinga.
Da noi.

©Foto & Testo Mara L.

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