Il vento, giullare d’inverno
deve ancora imparare
a volare sull’onda
che disordinata s’infrange
e ignorando i rossi tramonti
cade precipitando
sulla sabbia in letargo.
Il silenzio eremita, arido
come i semi che stringe
in mano, ora sonnecchia.
Ho chiesto a Dio perché
mi fa amare di fronte
al mare, ma sul viso
raccolgo solo sale.
michela
73 602 77
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